Elle

Une énigme. Une inconnue. Elle est apparue un soir, entre
deux lignes, sans autre signature que ce petit mot en condensé, comme une interjection.
Elle me tendait sa sollicitude, sa rigueur, sans rien
demander. Elle souhaitait seulement que j’entende mon désarroi, mon intransigeance.
Elle ne disait rien d’elle. Juste une réponse. Une solide
culture, une belle rigueur pour voiler sa sensibilité et l’intelligence de son cœur.
Elle apparaît parfois, lorsque je suis entre chien et
loup, que je ne sais plus très bien par quel bout prendre la vie.
Je ne sais toujours rien d’elle. Elle reste dans l’ombre,
mystérieuse. Debout.
J’ai essayé de l’imaginer, de deviner son âge, de lui
inventer une vie, de lui donner un nom, en vain.
Elle m’échappe. Elle glisse, se fond dans le paysage de la
toile. Si discrète.
Sait-elle seulement ce qu’elle donne ?